Il paradiso perduto.

L'approdo alle Gili risveglia in me qualche preoccupazione seppellita nel mio cervello da anni. L'ultima volta che visitai le isole, circa dieci anni fa', durante una spedizione cicloturistica, quasi naufragammo su una sbilenca piroga colorata, inoltre il barcaiolo non sapeva nuotare e la mia fiammante mountain bike super tecnologica fini' in acqua, con buona pace del cambio Shimano. Anche questa volta la allegra incoscienza del nostro pilota ci fa temere il peggio. Prendiamo mare di lato e le onde lavano noi e gli zaini, di acqua salata. Gabo guarda il di traverso il barcaiolo ringhiando un " se ci cappottiamo, ti ammazzo di botte" in dialetto spezzino, e l'anatema pare funzionare.
Decidiamo l'approdo su Gili Air, la piu' surfistica delle tre isole che compongono l'arcipelago. Il tam-tam dei surfers ci ha parlato di un'onda destra veloce e tubante, su cui ci si diverte anche se è alta mezzo metro. Stento a comprendere le possibilita' di intubamento in una onda da cinquanta centimetri, fino al giorno dopo.
Dopo una passeggiata di mezz'ora sul reef, pregando la Madonna dei surfisti di non pestare un pesce pietra, ci lanciamo nel canale e raggiungiamo il line up. La prima sensazione è quella di essere finiti a surfare nella vasca tropicale dell' Acquario di Genova.
L'acqua è cristallo e siamo circondati da ogni genere di pesci tropicali, meduse, tartarughe d'acqua.
Strani pescetti a righe nere e gialle si fanno trasportare nella trasparenza onde in arrivo, che sembrano veramente piccolissime: mezzo metro , con set che appaiono di un metro circa.
La musica e le dimensioni dell'onda cambiano dopo il take off; l'onda, cozzando contro lo scalino di corallo, accelera e si innalza, cosi' che dopo tre metri di corsa ci si infila in una parete tubante ampiamente overhead.
Dopo una ottantina di metri di questo pericoloso ottovolante bisogna disimpegnarsi al volo, saltando il lip e tornando nel canale.
Subire troppo il fascino di questo tubo perfetto ha conseguenze letali: io ho dovuto passare una settimana lontano dai line up, elemosinando tra i pochi turisti Aulin e compresse di Voltaren, con una mobilita' generale da Robocop a batterie scariche.
Dopo venti giorni di onde e giungla, Psychofranco e Julio vengono colti da un morbo strano: singulti e bava alla bocca, alla vista di ogni sagoma vagamente femminile.
Il mio incidente ci da' l'occasione di visitare Gili Trawangan, alias "Condom Island", per trovare adeguata cura alla singolare patologia dei due ceffi.
La parte abitata dell'isola si rivela purtroppo un agglomerato di locali notturni, ristoranti e negozietti "tourist trap" per vacanzieri in vena di sensazioni esotiche, avvolte nel cellophane. Prosperose bionde in tanga glissano sulla cultura islamica locale e si cospargono di oli sulle spiagge di questo ex paradiso, immolato all'altare del dio Dollaro: cosi' va il mondo.
La sovrabbondanza di musica disco e di tettone dai facili costumi convince qualcuno di noi: Franco inizia a patire la segregazione delle remote onde di Lombok e si dedica a feroci sessions di discoteca, che paiono dare i loro frutti.
Una notte sento eccheggiare dalla sua stanza urla strazianti, e penso al peggio: ancora temibili formiconi nel letto, scorpione tra le lenzuola o morso di cobra?
In realta' di morsi si tratta, ma di una procace argentina oversize, che sta, probabilmente, iniziando il nostro eroe al sesso satanico.
La vita notturna non ci trattiene per molto e la penuria di onde infrange anche il morale dei nostri aspiranti play boys, per cui alziamo i tacchi senza indugio: il surfing non è qui.
Abbandoniamo la terra dei Sasak di malavoglia: ma si sa , ogni migrazione è stagionale, e anche le nostre transumanze surfistiche seguono il ciclo degli swell e dei monsoni.
Ognuno di noi si torna a mete e occupazioni diverse, ma so gia' che rivedro' tutti i miei amici sul line up, alla prossima avventura.